Подарок поэта

Запорожье. Октябрь 2016

Сентябрь догорел и уже вовсю тлеет октябрь. Тучи заволокли небо, а по улице гуляет сырой ветер. Осень. На парковке, перед "Козак Палац" стоят машины, везде ходят люди. Стою на углу здания, в месте для курения. Курю, размышляю о жизни. Недалеко от меня, возле выстриженного газона, стоит урна. Вокруг неё валяются бумажные пакеты, обёртки и прочий мусор. Из здания выходит седоволосый мужчина в сером пиджаке.
Он прошелся вдоль бордюра, подымает мусор и кидает его в урну. Потом поворачивается ко мне и начинает громко сетовать о человеческой природе, мол, мы гадим там где живем. Я машинально согласился. Мужчина в пиджаке становится рядом со мной, закуривает. Он представился львовским поэтом (здесь и  далее "Поэт"), я сказал, что волонтёр, что  студент и учусь на журналиста. Мы начинаем разговаривать о погоде, снова о людях. Короче, знакомимся. Плавно, переходим о женщинах (вот такие у нас беседы), а потом о творчестве. Мужчина рассказывает о своём поэтическом ремесле, я обмолвился, что тоже творец и пишу прозу.

Поэт меняется в лице и говорит, что может познакомить меня с одной писательницей. Я согласился и вот тут начинается интересная штука! Он спрашивает, есть ли у меня деньги? Я  напрягся. Отвечаю, что нет. Поэт достает кошелёк и протягивает мне деньги. Молча смотрю на деньги, на мужчину и не понимаю, что происходит. Спрашиваю, зачем вы даете мне деньги. Он ответил, мол, потом узнаешь! Естественно, отказываюсь и думаю, как тактично ретироваться. Поэт настаивает и даёт мне деньги, параллельно приглашая войти в здание. Я растерялся, неуклюже взял купюру и иду за поэтом. На ходу вспоминаю схемы мошенничества, пытаясь понять, как меня хотят обмануть и обман ли это? Пока идём на встречу с писательницей, Поэт раскрывает мне часть своего таинственного замысла. Оказывается, он хотел сделать мне подарок – подарить книгу и познакомить меня с интересным творцом прозы. Подходим к её стенду. Писательница – улыбчивая женщина бальзаковского возраста – расписывалась на проданных книгах, говорит с людьми. Дождались своей очереди. Поэт представляет меня ей. Говорит, что я хочу с ней познакомиться. Святые манускрипты, кто ещё с кем хочет знакомиться! Я в растерянности. В голове царит прерия, а по ней лениво катится перекати-поле. Появилось стойкое желание куда-то бежать. Поэт подливает масло в огонь, сказав, что я хочу купить книгу. Смотрю на книги, а их там куча. Смотрю на поэта. В глазах немой вопрос: "Какую из них?". Пока Писательница отвлеклась на другого покупателя, мужчина тычет пальцем в нужную книгу. Уже хорошо! Выбираю её, даю деньги. Женщина открывает книгу и крутит в руках ручку.

Спрашивает: "Вам подписывать?" Эм... Снова смотрю на Поэта – он ведь главный в этом хороводе. Мужчина трёт свою седоватую бородку и важно кивает. Я тоже киваю. Писательница, что-то пишет на авантитуле книги. "Кому подписывать? – поинтересовалась она, – Маме?". Киваю. Спрашивает, как зовут маму? Начинаю вспоминать, как же её зовут. Сказал. Она дописала. Я поблагодарил её, сгрёб книгу и отошёл с Поэтом в сторонку. Он довольный, спросил, как тебе знакомство с Писательницей? Ответил, что это интересно. Попрощался с ним и быстрым шагом ушёл на свой "боевой волонтерский пост".

К слову, на следующий день мы снова встретились. Поэт, опять начал разговор о людях. Затем о вере и Боге. Потом, между прочим, сказал, что после нашей встречи, Писательница сказала, что я какой-то странный! О, великие литераторы, кто же из нас троих оказался самым странным?!